Ninguém pôe limites ao vento: nem
os moinhos de vento, nem Dom Quixote. Mas
um cavalo corre à desfilada por dentro do vento;
e a sua crina enfunada transforma o cavalo
num barco louco, de velas abertas como as velas
do moinho. É então
que Dom Quixote se senta na proa do barco. A sua lança
rasga os flancos do vento, e uma chuva de sangue
abre um sulco na terra por onde passaram
os ventos e os cavalos de inverno.
Nunca soube distinguir entre um barco
e um cavalo. A única diferença está nas ondas que
empurram o barco e nos quixotes que empurram
os cavalos. O espírito de vento habita-os: as ondas relincham
com uma alegria de nortada; e os quixotes cravam as esporas
nas velas do moinho pensando que são os flancos
do cavalo. É então
que o moinho se ergue com um relincho
de barco; e as suas patas cravam-se nas ondas, como se
o moinho fosse um barco equestre.
Um mar de quixotes alastra pela terra. Os cavalos
fogem à sua passagem; os ventos curvam-se perante
as suas ondas. Entrego-lhes a dulcineia branca de todos os sonhos
do vento. Os seus seios que incham com os ventos
do sul; o seu ventre por onde sopram os ventos circulares
dos trópicos. A jovem dulcineia que todos os moinhos
pussuíram com os seus braços de vento; a dulcineia enlouquecida
como as éguas batidas pelas velas dos moinhos. Os seus olhos
que empalidecem com a agonia de Dom Quixote.
O amor de quixote e dulcineia é o mar
em que esses barcos naufragam, os recifes em que as velas
do moinho se rasgam, o muro em que se precipita
uma desfilada de cavalos.
Uma bátega de pássaros
no coração da terra.
In Raptos de Nuno Júdice
Mantenhas
